Cada una de las palabras…

Miro el papel, cojo la pluma y cierro los ojos intentando poner orden. Imposible, necesito tranquilidad. ¿No hay lugar o no hay momento? Intento recordar, pensar qué quiero escribir, pero todo empieza a dar vueltas y mis pensamientos me golpean. Me duele la cabeza. Otra vez, como antes.

Tengo que despejarme. Miro por la ventana, a lo lejos, y acabo fijando la vista en la misma dirección. Pero Viento no me trae tiempo, ni ayuda. Y yo creía que empezaba a serenarme… No es justo.

Y ése es el problema. Es tan horriblemente injusto. Quizás pararía si escribiese la maldita carta, pero para eso necesitaría algo más, o quizás algo menos. Y lo terrible es que sigue igual, veneno en el viento, y quizás si escribiese parase, pero para escribir necesitaría que parase. Podría escribir ahora, y liberarme, pero no son formas. Soy como soy, el dolor a veces me puede, pero la furia la tengo casi dominada, a pesar de que sea injusto.

“… a lo único que piensan que tienen derecho cuando se le acercan a uno de buena fe es a un trato justo. Después que uno haya sido injusto con ellos seguirán queriéndolo, pero después nunca volverán a ser los mismos. Nadie supera la primera injusticia: Nadie salvo Peter.”

Peter Pan
(J. M. Barrie)

Siempre quise ser como Peter, volvar desde el filo de mi abismo, y aprender de lo malo, sin dejar que me cambie. Pero Pan nace en mí sólo una vez por persona, suerte que tiene buena salud y suele recuperarse.

Sigue siendo injusto. Y en contra de mí misma, escribo porque me dejo influir. Pero es que también aprendí que a veces no vale la pena. Oh… ya escribiré mañana, si el viento lo permite.

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